Siguen y siguen y siguen, extendiendo la trágica sombra de la noche más larga sobre las cunetas y las tapias de España, donde cada primavera brotan, como lágrimas de sangre todavía no resuelta, las rojas amapolas, entre cuyos tallos el viento del pueblo teje, a galope del caballo cuatralbo, un anhelo de memoria, y un sonámbulo susurro cada vez más audible:
"Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba..."
